(no subject)

[tarriga]

Упала внезапно в снарри опять, да так, что уже неделю четвертую не вынырну. Почитываю старенькое. Местами нечитанное. Местами забытое. Местами, как ни странно, осевшее в памяти во всех своих снарристских узорах. Несколько тысяч фиков - это вам не хухры-мухры, несколько тысяч старых фиков о волшебстве - это целый мир человеческой искренности и мечтаний о том, чего не хватает и что вот же, вот, вот, совсем близко, руку протяни - коснешься. И так легко коснуться, почувствовать, потому что у нас же с вами похожие мечты, люди. О том, как скользит между пальцев невесомая, серебристая ткань мантии-невидики, как в городах раскрываются магические кварталы, озаренные светом зависших в воздухе свечей, как искрит под пальцами любовь.

Кирк со Споком - это мечты о будущем, Тони с Питером - о том, какими мы хотели бы стать, Вейдер с Люком - мечта о мифе, еще одном, ненаписанном (хотя написанном уже, конечно, миллион раз), а Снейп с Гарри - это такая чистая мечта о сказке.

Я люблю будущее, люблю стремиться к своему настоящему, наслаждаюсь постоянной реконструкцией мифов вокруг себя каждый день десятками и сотнями. Но иногда так хочется этого ощутимого волшебства - которое в фонарях над мостовой, в старинных стенах крепости, увитой весенними цветами, в звучании органа на Рождество, в плюще, бегущем по лесу, - которое так ясно, словесно рисует сказку прямо перед глазами, абзац за абзацем, и руки теплеют, и свет лампы вспыхивает искорками свечей, и вокруг поднимаются стены Хогвартса, складываются в разворачивающийся прямо из-под ног высокий коридор с готическими сводами, а в конце - непременно волшебство. Иди же, это так легко сейчас.